И оно всё рвётся и рвётся.
Стучится наотмашь, кидается,
забыв про вчера.
Оно не смотрит, не слышит, не ждёт.
Оно просто терзает тебя.
Ему наплевать, что ты был.
Оно примет тех, кто сейчас.
Кто поднялся и смыл
тени вчерашнего дня.
Оно не слышит твоих размышлений,
не любит твоих «если бы».
Оно ждёт лишь тебя, да жирнее,
чтобы сочнее порвать на куски.
Ему наплевать на твои мысли и слёзы.
Ему по хер, где ты.
Если ты есть, оно тебя любит.
Оно – завтра, что было раньше – сожги.
Но зола так свободна для красок.
Ею можно творить.
И картины и серию масок, и прозу и даже стихи!
Только золою творит лишь страдавшее сердце.
То, что недолго живёт.
Но этой жизнью короткою могут согреться
миллиарды тех, кто не ждёт