Картинка на стекле расползалась, таяла, исчезала.
Дождь был в своих правах и не считался ни с кем.
Краски растекались, и весь рисунок был похож на картины импрессионистов - тягучий, проникающий, волнующий, и в тоже время дарящий умиротворение.
Я никогда не любила живопись импрессионистов, предпочитая четкие линии картин Карла Брюллова, но здесь было что-то щемящее, что не позволяло мне пройти мимо.
И я, стоя под зонтом перед окном обыкновенного дома, смотрела, как дождь стирает чью-то память.
Чью-то любовь.
Чью-то надежду.
Чью-то жизнь.
Я скорее почувствовала, чем услышала, как кто-то подошел и встал рядом со мной.
Повернув голову, я увидела элегантного мужчину с зонтом.
Он смотрел на исчезающий рисунок, и глаза его наполнялись сначала удивлением, потом болью, затем появилось облегчение и, наконец, взгляд потух.
Странные метаморфозы одного человека за какие-то пару минут.
Что увидел он?
Что пережил?
То, что рисунок был нарисован не им-было абсолютно точно, но неизвестный художник каким-то чудом сумел проникнуть в чужие жизни, чужие трагедии.
Проник и исчез.
Я снова перевела взгляд на окно.
И если бы мужчина рядом посмотрел на меня в этот миг, то, наверное, он прочитал бы те же эмоции, что увидела у него я пару мгновений назад.
Так странно стоять под дождем и впускать память туда, куда, как казалось, ей уже не вернуться.
Я снова повернула голову и встретилась взглядом с мужчиной.
Пустота и та же боль, что и у меня.
Я отвела взгляд и, развернувшись, пошла прочь.
Дождь усилился, и через мгновение окно стало абсолютно чистым.
Словно и не было на нем ничего.
Словно бы мне все приснилось.
Словно я и не жила.
А в голове откуда-то из пустоты вдруг появились строчки, и закрутились в кольце своей рифмы:
Я останусь на страницах жизни,
Просто кто-то их не дописал.
Или не заметив смысла,
Бегло, очень быстро пролистал...(с)
Пролистал и закрыл книгу.
Навсегда.
И только дождю было все-равно.