Не верь себе, как и другим,
Мечтатель и мыслитель...глупый,
Как язвы, бойся ты людей,
Оно - тяжелый бред и ноша...
Твоя страна больна.
В ней правды не ищи,
Они умрут, их не спасут,
Одно лишь раздраженье...
В ней признак не ищи,
Как и небес напрасных,
То кровь кипит,
То сил избыток и надежды!
Скорее жизнь свою возьми,
В заботах и исканьях,
Убей ты лучше сам себя,
Или разлей отравленный напиток.
Случается, что ты манипулятор,
И в тебе двойная жизнь,
Быть может, это есть неведомый родник,
Простых и сладких звуков полный,
Не вслушивайся в них,
Не предавайся им,
Набрось на них покров забвенья:
Не передашь ты их значенья.
Закрадется ль печаль в тайнах души твоей,
Зайдет ли страсть с грозой и вьюгой,-
Не выходи тогда на шумный пир людей
С своей бешеной подругой;
Не унижай себя. Стыдишься торговать
То гневом, то тоской послушной
И гной душевных ран надменно выставлять
На диво черни простодушной...
Какое дело нам, страдал ты или нет?
На что нам знать твои волненья,
Надежды глупые первоначальных лет,
Рассудит злые сожаленья?
Взгляни; перед тобой играючи идет
Толпа дорогою привычно;
На лицах праздничных чуть виден след забот,
Слезы не встретишь неприличной.
А между тем из них один едва ли есть один,
Тяжелой пыткой не изменяет,
До преждевременных добравшийся морщин
Без преступления иль утраты!
Поверь: для них смешон твой плачь, и твой укор,
С своим напевом заученным,
Как разрумяненный трагический актер,
Махающий мечем картонным.