Ты говоришь: пора быть взрослой! Пора относиться ко всему серьезней! Пора обуздать свою непосредственность.
Ты хочешь чтобы я выросла из себя настоящей в себя будущую.Стала ближе с тобой к взрослости, к реальности, но вместе с тем, подспудно чувствуешь ее во мне тянешь руку, а потом одергиваешь потому что боишься ее во мне…
Милый, у меня тоже есть своя реальность, и я пытаюсь в ней как-то существовать.
Моя реальность отличается от твоей. Там выжженная земля, степной пейзаж, с прожженной насквозь рожью. Там черное небо и когда начинается звездопад, то звезды сыпят с черного неба и своими наконечниками больно утыкаются в землю. Земля истошно стонет…
А, звезды сыпят, сыпят попадая мне в спину протыкая позвоночник и застревая в ключицах. В моей реальности жаркое, палящее солнце, цвета красной глины. Оно нагревает землю так, что по ней потом невозможно идти. Приходиться ползти ударяться, расчесывать в кровь колени, прикусывать губы, чтобы крик мой был слышен тише…
В моей реальности нет места свету и надежде. Там, мрак темнота бесконечная беспросветность, безнадежье.
И, потому, я тщательно скрываю от тебя свою реальность и убиваю реалистку в себе.
Ведь у тебя другая реальность: сильнее светлее с верой и надеждой. В ней на окраине зеленой, травяной поляны сидит маленький старичок ростом с гнома, ты называешь его Богом, у него есть, мешок и из него он достает надежду на «хорошо» такое нужное для тебя веру в светлое «завтра» и любовь потому что без нее ничего невозможно…
У тебя теплое, улыбчивое солнце, которое ласково греет лучами.
У тебя домик из бревен, а на той, его стороне течет тихая речка, в которой можно искупаться, отдохнуть от суеты Бытия и быта…
Видишь, какие разные реальности, у нас? Поэтому не хочу знакомить тебя со своей реалисткой.
13.06.16.