Я так устала уходить, уезжать, оставлять, устраиваться вновь и вновь, уже не привязываясь и все же невозможно привязываясь, улавливая детали и скучая, отчаянно скучая по всему и всем, кто остался за спиной. Меня тошнит от того, насколько я лишняя каждый раз в том, что еще недавно было моим. Было ли? И я улыбаюсь: я так рада, я так искренне рада за вас, ну а мне... а мне пора в путь?
Пора? Уже? Но почему мне? Сменяются лица, места, города. Меняется время. Оно не бежит, оно спирально закручивается, все время выплевывая меня куда-то вовне.
Дом. Я всегда знала, что уеду. И уехала. Это была константа, не вызывающая особого интереса. С тех пор дом там, где я. А семья - те, кто рядом.
И вот опять, скрип двери. Пора, пора. И я выбегаю на воздух, от душной невозможности вписаться туда, где мне нет места, в надежде, что это место где-то там, вот уже рядом. Но оно ускользает, как солнечный зайчик, и тает в чьей-то надвигающейся тени.
Не хочу поднимать голову, не хочу знать, кто... А это ты? Это вновь ты, мой новый знакомый незнакомый? Так значит вот, кто будет рядом ближайшие... сколько? Что? Который час?
Ах да, итак мне пора. Пора.