Глава №11
Деревня Малый Яр представляла собой очень маленькое поселение, в пору было переименовывать в Микро Яр. Перед въездом в саму деревню, стояли обветшалые и развалившиеся постройки базовок. Кирпичи и шлакоблоки были растасканы почти до самого фундамента. У крайнего строения стояла ручная тележка, в которую лопатой кидал высушенный навоз, дряхлый старик. Дед прервал свою работу, как только металлический монстр поравнялся с ним, и хмурно, недобрым взглядом, проводил пыхтящую дымом машину.
— Я смотрю, ваше село совсем захирело! – констатировал Михаил, прерывая молчание.
Безголовый молчал, продолжая всматриваться в дорогу. Сама деревня тоже не радовала глаз, почти все дома были развалены, другие просто стояли, уже без окон или с заколоченными ставнями. Проехав ближе к центру Малого Яра, наконец, попались несколько жилых домов. Через дорогу даже переходила стая гусей, за которой шла крепко сбитая женщина, в руках держащая ветку. Михаил был далек от всей этой деревенской тематики. Покупая молоко или сметану, он не задумывался над тем, откуда это все приходит. Конечно, чисто теоретически, было понятно, что подоили корову, переработали молоко и уже конечный продукт, привезли в магазин, но глубоко как-то не приходилось задумываться над этим. В одном своем детективе, Михаил писал одной страничкой про село, но информацию тогда он черпанул из Википедии, совершенно не задумываясь над текстом.
И вот теперь, вся эта картина обветшалости и вымирания деревни, предстала во всей своей красе. Где эти счастливые труженики из старых фильмов? Где весёлые гармонисты и девки - кровь с молоком? Как-то не особо радовала глаз эта разруха. Конечно, по новостям передавали часто, про печаль в сельском хозяйстве, но пока воочию не предстал пред глазами Михаила, этот развал, все это казалось, происходило на луне.
Наконец, они подъехали к забору и воротам, в два человеческих роста, выгодно отличавшимся от всех других хозяйств этой деревни. За забором, построек не было видно, только конек крыши дома виднелся, поблескивая в лучах заходящего солнца.
— Ну, вот мы и прибыли на место! – воодушевленно сказал Алексей Гаврилович тормозя свою бандурину. И нажав на кнопку среди своих приборов, продолжил: — Добро пожаловать ко мне домой, Михаил!
Ворота стали расходится, пропуская во двор махину. С любопытством, Михаил стал всматриваться во двор. Первое, что бросалось в глаза, это конечно большой бревенчатый дом, выкрашенный в зеленый цвет, производивший очень даже приятное впечатление. Крыша дома была обвешана блестящими пластинами, этот блеск и высмотрел Михаил перед въездом во двор. Рядом с домом, стена к стене, стоял большущий сарай, с двумя торчащими трубами, из одной вился дымок. У стены сарая примостилось металлическое сооружение, очень похожее на ракету, из которой выходили железные трубки, а те в свою очередь, терялись в стене сарая.
— Надеюсь, в космос мы не собираемся? – оскалил в ухмылке зубы, Михаил. Машина остановилась и с шипением откинулась вперед дверь-трап.
— Вы первые, я за вами, Михаил! – жестом махнул Безголовый, приглашая гостя к выходу. Шутливый вопрос журналиста остался без внимания, – смелее.
— Спасибо! – преувеличенно поклонился Михаил, взваливая на плечо сумку. Чеканя шаг по металлическому трапу, он заметил мелодичность звука. Не зная зачем, журналист сделал несколько па, небольшую импровизацию любительского степа. Чечетка получилась ритмичной. За спиной слышны были ботинки хозяина, совершенно не интересные в музыкальном плане. Михаил все не унимался, – и всё-таки, что же эта за штуковина? Я надеюсь это не ракета, мы же не собираемся атаковать Америку?
— Это ректификационная колонна, – просто ответил Алексей Гаврилович.
— Ага! – многозначительно пробубнил Михаил, ответ Безголового совершенно не разъяснил вопрос, но радовало, что в космос вряд ли предстоит полёт.
— Вы пока в дом проходите, комната уже ждет вас! – направлял гостя позади, хозяин. – Михаил… а как вас по батюшке, если не секрет?
— Артурович! Но для вас, можно просто, Миша! – они подходили к добротному, деревянному крыльцу, с прибитой подковой, над дверью.
— Артурович… – пробубнил Безголовый, как будто пробуя на вкус слово. На вкус, слово оказалось не вкусным. Скривив лицо, благо Михаил шел спиной, хозяин спросил: — А вы, случайно, не немец?
— Да нет, русский. Отец у меня Давыдов, чисто уральский казак!
— Странно, почему Артурович? – удивился Алексей Гаврилович. Пахнуло легким ветерком расизма. С недоумением, Михаил оглянулся на Безголового, но за стеклами лупообразных очков, глаз не было видно.
— Наверно дедушка любил Шерлока Холмса или английские сказания обожал? – они взошли на крыльцо и остановились у двери, – дорогой, Алексей Гаврилович! Ради бога… я так хочу курнуть, аж уши в трубочку сворачиваются… можно я сбегаю куда-нибудь в сторонку… пыхну пару раз и обратно?
— Михаил… Миша, я не изверг, можно, – начал говорить хозяин, – но давайте договоримся, вы еще часик потерпите, а пока расположитесь в своей комнате, отдохните, потом поужинаем и попьем чайка. Сможете потерпеть?
— Ну… наверно часик смогу, – печально вздохнул журналист.
— А вообще, чисто теоретически, вы хотите бросить курить? – заговорческим тоном спросил Безголовый.
— Чисто «теоретически», конечно хочу, но практически, отдаю себе отчет. Я - слабак! – улыбнулся Михаил, сколько раз уже ему задавали этот вопрос, ответ был всегда готов.
— Тогда через час я вас вылечу, и вы больше уже не захотите курить… – в голосе хозяина проскользнули металлические нотки жестокости.
— Да что вы говорите… – многие советовали взять волю в кулак и бросить курить, другие закодироваться, заодно и от алкоголя! Но вот впервые - так запросто сказали, что вылечат… Что еще предстоит услышать от этого сумасшедшего в шлеме танкиста и глупых мотоциклетных очках.
— Я обещаю, через час, если захотите ещё, вы покурите… ну не стойте что-ли, заходите!
— А как же дверь?
— В наших краях не закрывают на замок… не от кого, вперед! – впервые улыбнулся Безголовый.
— Ну, ну! – Михаил толкнул дверь. Улыбка хозяина была непривычна, и скорей произвела обратный эффект.
Продолжение:
http://www.proza.ru/2016/07/25/460