Идёт дождь… тёплый, мелкий, но густой и нудный. Я стою на переходе улицы, у «зебры», ожидая «зелёного человечка». Неожиданно за спиной слышу шлепки в сопровождении кротких стонов и брани.
Шлёп!
— Ыых! Вот тебе, урод!
Я прислушиваюсь:
Шлёп!
— Ыых! Вот так, тебе, придурок!
Медленно оборачиваюсь.
На тротуаре, у стены здания молодая женщина избивает зонтиком бетонную урну. Я осторожно (зонт, не веточка черёмухи) подхожу. Заметив меня, она останавливает экзекуцию и кивает головой.
— Чо?..
Я отвечаю тем же.
— А чо?..
— Да, ничо?.. Идите куда шли…
— Зонтик жалко. Классный такой… может сломаться.
— А чо он из урны вылетает?..
Я оглядываюсь — рядом никого нет, значит, о зонте. Соображаю и, на всякий случай, выдаю нейтральное:
— Наверное, не хочет там сидеть.
— Тогда пусть раскрывается… каплет же. А нет, так в урне пусть сидит, дебил, и не сигает оттудова… Только кину его, блин, он назад…