Выстрелом в твой висок
Прозвучит моё прошлое,
Рассыпется в крошево
Диск виниловой
Вины,
Где была нехорошей,
Стёршейся в хлам,
Как башмак изношенный,
Рваной,
Брошенной,
Но упрямой,
И если все шли
Прямо,
То я непременно
Наискосок,
Уж не знаю, позиция это или заскок,
Но если они петляли, путая след,
Чесала по срезке,
И отвечала им невпопад и резко.
Ни платьев снову,
Ни чести смолоду не берегла,
Как умела, так и жила,
Любовалась отражением в зеркалах,
Открывала двери гостям непрошеным,
За улыбку принимала их рты
Перекошенные
От желания
Взять.
Но не рифмуется слово
Женщина
Со словом
bлядь,
А они хотели бы
Срифмовать.
Ну а ты?
Что сможешь о себе рассказать?
Умеешь хотя бы костёр разжигать?
Или твой маникюр - наивысшая ценность?
И обломанный ноготь -
Крах твоей хрупкой вселенной?
А молчать?
Знаешь, это бывает так нужно,
Когда все орут,
Перебивая друг-друга,
Не встрять,
Но протянуть руку,
Тому, кто увидит как ты молчишь,
И захочет это понять,
И выйти из круга
В твою тишину...
Ну что же ты?
Сейчас не тот случай!
Давай, говори! Ну!
Имеешь ли ты драгоценность
Хотя бы одну
Здесь?
И я не про цацки тебя спросила,
И не про того, кого называешь милым,
И даже не про ребёнка...
Нет ничего?
Вот ведь, бывает,
И я пустая...
Тогда может быть налегке
Полетаем?