Я сижу в тесном и неудобном кресле. От него неприятно несет стариной. Прошлым владельцем (или сидельцем?).
Неделю назад тот стрельнул себе в висок. В этом самом кресле. Следов крови не осталось. Все тщательно отмыли.
Теперь тут сижу я.
И я раб этого кресла. Как и тот старик. Как и все, кто тут сидел.
Мы все рабы. Каждый из нас рано или поздно сядет в это кресло на замену мне.
Время тянется убийственно долго. Прошло лишь пять минут, а казалось, что в небытие ушел целый час.
Днем ранее я не думал, что сделать этот шаг будет так трудно.
А еще месяцем раньше смеялся над такими людьми, каким оказался сейчас сам.
Но и тогда я не мог думать, что вся жизнь способна перевернуться за миг. Как по щелчку чьих-то пальцем сверху.
Сидя в этом неудобном кресле, я не мог оторвать взгляд от пистолета , лежащего передо мной на столе.
На миг я замер, задержал дыхание и закрыл глаза.
Взял пистолет в руку.
Открыл глаза, выдохнул.
Последовал выстрел.
Он уже не мог видеть, как его тело упало, опрокинув кресло. Он не видел никаких тоннелей с ярким светом в конце.
Его окутывал лишь мрак.
Мрак свободы от рабства.
По ту сторону от тьмы продолжалась жизнь, которая никак не изменилась от его ухода.
Кресло уже было занято.