"Деньги созданы для того, чтобы тратиться"
итальянская поговорка
"У Monsieur тонкий вкус"
французская поговорка
Несколько тёплых слов для тебя промокли, как белые мокасины в лужах. Так бы и я шла к тебе день, два, три, как этот тёплый дождь из одноцветно-серого неба. Такого уверенного дождя не припоминаю. Метеорология - не мой конёк, но кажется, не было похожей однообразно, настойчиво дождливой погоды. Привычным тоном сообщаю себе, что есть, где прогуляться без очереди. На ум приходят слова "спаси и помилуй, Господи, от нашествия иноплеменных". Никаких иноплеменных не зрю - дождь, и мы, одиночные прохожие. Люди попадаются навстречу на тротуарах и перекрёстках, уютно укрытые в машины - личные и казённые. Проехала уважаемая скорая помощь - промелькнули синие костюмы за стеклом. А я довольная, не больная (до поры до времени пронесло, проехало), стою на красном, иду на зелёный.
Вот и попутчики "с большой дороги" в резиновых сапогах, куртках, капюшонах. Никто не разговаривает по телефону. Как это обычно бывает, идёшь, а тебе предельно громко сообщают и сообщают. Вот ещё пара в капюшонах с завивкой. Эти не по телефону, просто выкрикивают "улетай". Рад бы "улетай" - погода нелётная. Не спешу никуда. Дороги чистые-чистые. Воздух мокрый-мокрый. Глаза смотрят-смотрят. Очки на носу не несу, не надо. Довольная.
В одном огромном человеческом обществе я одна-одинёшенька (и на улице и вообще), но как-то целеустремлённо иду под зонтом. Хочу - иду под дождём, хочу - дома дождь пережидаю. Вот он и прекратился, сильный, пока до укрытия по месту назначения не дошла. Господи, ты поливаешь, ты знаешь, мне болеть нельзя, промокнуть нельзя, без воздуха нельзя. А я в мокасинах. Дождь и прекратился, несколько капель вытряхнул, чтобы из под зонта не выходила. Припустил напоследок, ускорилась и я. Всё сделала.
На обратном пути - всё такое же однообразное серое небо, дождик, июльский набрякший газон, чистый асфальт перед глазами. Нет ощущения непогоды. Под солнцем, на ветродуе, в воскресенье было не вздохнуть легко, не пошевелиться. И вот уже второй день снимает с меня маяту июльская сырая прохлада... Несколько тёплых слов я несла тебе, а они промокли, как белые мокасины в лужах.
P.S. Чтобы мама не наругала, я никому про это не рассказала, только тебе.
05.07.2016 (21.08)