Мы

М ы...Так странно, будто и не хочется начинать эту историю. На этом "мы" всегда хочется ее закончить. Хочется, чтобы история осталась в нашей памяти, как нечто неумолимо прекрасное, хоть и с толикой горчинки, после долгого, сладкого, даже, пожалуй, приторно-сладкого послевкусия. Это...знаете, как-то неправильно или как-то неловко может прозвучать сейчас в вашей голове, когда вы читаете это и задумываетесь на миг, на мгновение, лишь мало-мальская секунда вашей мысли уже рисует картину того послевкусия, что вы однажды пережили. Быть может, это было вчера? Или, погодите-ка, может и целую вечность назад, когда вы были не тем, кем являетесь сейчас, но это вкус, это воспоминание, что вертится на кончике вашего языка. Что это? Счастье с оттенками горькой утраты или, возможно, радостное утро с легкой щепотью грусти, принесенной каким-то умеренно соленым ветром с самого близкого морского берега? Как трудно, вероятно, сейчас вспомнить, что именно принесло этот едва уловимый, тонкий, вкус, словно нить, тянущаяся из прошлого, прямо сюда, к вам, новому, наверняка сильно пересмотревшему свои былые устои и мысли. Как невыносимо приятно или болезненно вспоминать то, что создало его таким неповторимым, индивидуальным, словно отпечаток(не пальцев, конечно, а эмоций), обращенный в нечто неуловимое, но столь весомое в нашей памяти. Такое ментальное послевкусие, как крохотный прыжок в прошлое, хорошее оно или плохое, но ваше. И именно оно создает нас сейчас, с нашими мечтами, стремлениями, страхами и, быть может, даже безумием, выстроенным из порою таких болезненных отпечатков, оказавшихся не просто напоминанием, а клеймом, что не дает забывать. Заставляет помнить вкус обид, поражений, презренных взглядов и предательств. Этот неприятный, но столь важный вкус, формирующий наше дальнейшее состязание с судьбой. Ведь эта игра вкуса...Вкуса, который оставляет нам то, чего мы жаждем больше всего. Этого единственного приторно-сладкого "мы"...