Я начал писать стихи, как и многие, из-за любви. Несчастной любви. Меня бросили.
Первая проба пера была так себе. В основном любовные послания практически лишенные смысла. Потом я задумывался написать поэму. Начал. Но не выдержал.
Наконец, пришло время серьезных стихов. Любовь ушла на второй план. Что-то получалось, что-то, по моему мнению, было откровенной халтурой. Я завел страничку в интернете, где выкладывал свои стихи. Читатели молча листали её, даже не оставляя и пары слов в рецензиях. Оценок было очень мало.
Разумеется, что когда я начал писать стихи, мне стало жутко интересно - нравятся ли они другим людям? Я долго не решался кому-нибудь их показать, но все же отважился и дал почитать их своему одногруппнику Боре. Он с грустью посмотрел на меня, но стихи взял.
На следующий день я спрашиваю: - Ну как?
- Что как?
- Как - говорю - стихи?
- А-а. Нормально.
- А поподробнее?
- Ничего.
- То есть? Ничего - хорошо, или ничего - плохо?
- Неплохо.
Конечно, такой пространный ответ не убедил меня. Неплохо не значило хорошо и я обратился к своему другу Сереге. Он сразу мне сказал, прочитав пару четверостиший: - Фу-у-у, ну это ж сопли! (Он имел в виду мое лирическое стихотворение)
- Не люблю соплей!
- Ну а вообще?
- Вообще нормально.
После таких оценок я на время забросил стихосложение. Но как-то раз, после лекции ко мне подошла девушка. Она держала в руках знакомый мне листок. Немного поколебавшись, она протянула мне бумажку и спросила: - Это твои стихи?
На бумаге были написанные моей рукою стихи собственного сочинения.
- Вроде да.
- Ты извини, мне Боря вот дал почитать. Я прочла.
- Очень рад. И как тебе?
- Мне очень понравилось! - вроде бы искренне ответила она.
- Где мне поставить автограф? - почти серьезно спросил я. Она рассмеялась.
Потом мои стихи кому-то приглянулись. Я стал лауреатом всероссийского конкурса. По сути - оставался тем же неизвестным стихоплетом. Что-то выиграть не получилось (нужны были деньги, чтобы издать сборник, их у меня не оказалось).
Однажды я писал стихи для одного выступления. Ко мне подошёл старшекурсник (дело было в институте) и спросил:
- Ты же стихи писать умеешь?
- Да - без всякой скромности ответил я.
- Накидай пару строк, а лучше этих - он задумался, почесал затылок. - Ну как их?
- Четверостиший?
- Во! Точно! Ну ты же знаешь: ямб, хореи! Ты ж поэт, напишешь?
- Попробую - говорю.
Я написал. Получились простые, незатейливые, но добротные стихи. Сами стихи таинственным образом затерялись. Воспроизвести не могу. Но, помню, как их зачитали на каком то важном мероприятии. Все аплодировали. Я краснел от удовольствия. Позже того старшекурсника спросили: "Простите, а кто же автор этих стихотворений?" Он распрямился, поднял голову и гордо ответил: "Это мои стихи!"
Я набил ему морду. Это был мой авторский гонорар. Больше я стихов не писал.