Я, артачусь брыкаюсь и говорю, что совсем не искала любви в этой осени. Я, намеревалась слушать шум дождей о стекла крыши и дороги. Измерять взглядом хмурость неба, мерить глубину луж сапогами. Слушать шорох листвы на деревьях. Считать цвета на осенних листьях.
Кутаться в тигровый плед в сырые промозглые осенние ночи, когда ветер залетая, забирает теплое, голубое топливо из труб. Согреваться теплым чаем пуская его тепло внутрь себя.
Читать грустные стихи о любви, живущей только в сердце одного человека. Читать грустных поэтов: Бродского, Есенина,( Сергея Александровича еще называют Осенин от того что бывает грустит как сама осень.) Маяковского, Цветаеву.
Когда и все это недостаточно помогает укрываться стихами любимого зимнего поэта, который умеет смягчать колючие, холодные поцелуи одиночества.
Не до любви…я не ожидала, не искала любви и встречи с ней. В эту осень я планировала не пересекаться с ней совсем.
Смеешься громко, заразительно:
-Так любовь и бывает! Нежданная, негаданая приходит тихо на цыпочках в сердца двух людей и живет там.
-Нежная, в мое сердце пришла любовь и я хочу делиться ею с тобой, с другими - случайными пассажирами метро. Со всем миром.
-Каштанин, я верю тебе, что любовь бывает!
И у моей любви голубые глаза…
04.12.15.