Голова не болит. Болит то, что в голове. Отекло небо. Мысль медленно извивается в голове, как горячий опухший язык. Из крана мне на колени льётся горячая, отдающая хлором вода. Она не приносит ни капли облегчения. Включить же холодную не хватает смелости. Под потолком застыла душная жара, на полу по углам шевелится пыль. Не хочется гулять, не хочется пить и есть. Нет желания даже мечтать.
Направляю остекленевший взгляд на экран телефона. Тысячи единиц бесполезной, глупой, никому не нужной информации. Такой же душной, как воздух в комнате.
Мы ждем. Ждем прохлады. Серебристой рассветной прохлады. Каждую ночь надеемся, что утром снова станем живыми.
Но рассвет не придет. Кому он нужен?