Сегодня окна сверкают и блестят,
В светлой синеве они стоят,
А я сижу и думаю, как жить:
"Писать, варить или творить?"
А на душе моей темно,
Не вижу просвета я давно...
Думаю, вот стих я напишу,
О чём писать, тебя я, Бог, спрошу.
Ты шепчешь мне, пиши о дне,
Который за окном и что во мне;
Во мне печаль, болезни и терзания,
Работа трудная - познания:
Души отважного, агрессора, своей,
И девушки и женщины моей,
И пьяницы, лгуна и хвастуна,
Холерика, соседа - ворчуна.
Теперь о дне: хожу, смотрю и наблюдаю,
Как губка я, что вижу, слышу - всё впитаю.
Дрова пилю, забор чиню,
За то, что не пишу - себя казню.
Я говорю себе: "Сейчас буду писать",
А мысль шепчет: "Будешь ты страдать".
Я знаю , что, когда пишу,
То тороплюсь, то думаю и не дышу.
Хожу потом с тяжелой головой, больной,
Опустошенный,разбитый и тупой.
И тут отчаянье жестоко бьет меня...
Борюсь, ругаю за безволие, себя кляня.
Твержу себе:"Перебори недуг, потом садись пиши,
Но только днём, не в сумраке ночи.
А Бог, хранитель силы не даёт,
И речь свою любимую ведет:
"Зачем тебе потом болеть, страдать,
Не лучше - ли лопатой покопать?
Или пойди на улицу, да погуляй,
Не думай много, мозг не отравляй."
1994г.