Стоит портрет
на столике моём,
как будто с мамой
мы сегодня рядом,
сидим,
тихонько говорим вдвоём,
а иногда
встречаемся с ней взглядом.
Не торопясь,
мне мама повествует
о том,
что баба Фрося умерла,
Вот Стёпин сын
уж дома не ночует.
И фермы нет,
такие вот дела.
А с армии вернулся
Надин Петька,
и Светку замуж сватали
вечор.
Опять стучит в окно
сухая ветка.
и, ставит точки,
в мамин разговор.
На столике стоит
один портрет,
и мамин взгляд
со мною "говорит".
Подумать страшно:
Моей мамы нет.
Так сердце рвётся
и душа болит.