Караван, пинок и Моська

               
                В Ленинграде-городе, у Пяти углов,
                Получил по морде Саня Соколов.
                Пел немузыкально, скандалил.
                Ну и, значит, правильно, что дали…

                В. Высоцкий



      Разные бывают ситуации, друзья и коллеги по любви к фантастике. Хотя почему только к фантастике? Бывало, до хрипоты спорили, что есть фантастика, а что нет, где пограничный столб и контрольно-следовая полоса, отделяющая высокую фантастику от буднично-обыденной прозы жизни. Однажды пришли к удивительному единому мнению, что нет фантастики и не фантастики, есть литература и не литература. В конце концов любое художественное произведение в той или иной мере высосано из авторского пальца с той или иной долей вольного фантастического допущения. А уж если начать спор о том, фантастика или не фантастика, например, «Вий», «Шагреневая кожа» или очерки по истории КПСС, то лучше сразу застрелиться, чем медленно погибнуть от скуки в пылу столь высоконаучного спора. Но дело, друзья мои, в данном описываемом случае не в этом. Хотя к фантастике событие имеет прямое отношение, так как история произошла на ежегодном фантастическом празднике «Аэлита-90». 1990, для уточнения. В 19 веке фэнов и КЛФ еще не было, хотя не удивлюсь, если юная поросль считает, что некоторые из наших старичков запросто бродили с динозаврами и обсуждали «И грянул гром» Брэдбери с непосредственными  персонажами эпохального рассказа. Однако ближе к делу, коллеги.

       Начнем с того, что в 1990-ом  гостей «Аэлиты» выперли из хороших гостиниц Свердловска (ныне Екатеринбург) за город. Официальная версия – слишком нас много, вместо обычных 200-300 буйных фантголов уже минимум 600, и не менее буйных. Верится с трудом. Места бронировались заранее, и найти хоть 1000 мест в уральской столице проблем не составляло. Другое дело, что зарекомендовали мы себя, мягко сказать, не очень спокойными постояльцами. Даже 200 человек неспящего народа, который бродит по номерам и коридорам, истово доказывая преимущество Стругацких или Гаррисона перед всеми авторами, издаваемыми «Молодой гвардией», уже явно не слет девственниц-послушниц провинциальной епархии. А если учесть количество выпиваемых при этом горячительных напитков, то вполне ясно, почему проживать участники конвента «Аэлита-90» были определены за 30 км от Свердловска на турбазу «Хрустальная». На мероприятия возили автобусами. Стоит сказать, что никто из автобусов не пострадал. Да и неудивительно, с утра возили, когда все еще спокойные, смирные, заторможенные.

      Другое дело вечером. Народец фэны хоть и мирный, но до тех пор, пока святое не затронут. А тут случилось. Есть такой писатель – Александр Бушков. И даже крепко так пишет, знаком с грамматикой, правилами русского языка и тем, что широким массам хавать положено. Может, у кого другой взгляд, не стоит спора - кому нравится демократия, а кому свиной хрящик. Но Бушкову уже в 21 веке на каком-то фантконгрессе (кажется, в Казани) вручили вполне оригинальный приз за максимум коммерческого успеха при минимуме творческих усилий. Хотя вопрос спорный – тут у него много конкурентов, которые могут превзойти и по максимуму, и по минимуму. Однако Александр недавно до описываемых событий 1990 г. разразился не художественным опусом, а критической статьей под названием «Свет угасшей звезды». Не будем углубляться в критические дебри этого пасквиля,  суть у него была следующая – столпы отечественной фантастики братья Стругацкие исписались. Хорошо, мол, начинали, но не оправдали ожиданий автора статьи. И живет их, братьев Стругацких, литературное имя лишь за счет былой, давно угасшей славы. Ну что сказать. Моська, она всегда была сильна, если приходилось лаять на слона, мирно проходящего мимо и данной шавки не замечающего. Но все же басня г-на Крылова творение незавершённое. С детства казалось, что какой-то добрый человек обязательно должен был пнуть Моську, послужив орудием провидения для простейшего варианта возмездия – хорошего пинка в зад. Большего любая Моська просто недостойна – много чести. И у басни сразу появляется новая логически вытекающая из моськиного пустобрехства мораль. Знать, она сильна, что и упомянул баснописец, но пинок все же не помешает – да воздастся всем по делам их, в том числе и гавканью. Так вот, Бушков Александр не помню отчество планировал не только выступить завтра на авторском семинаре в Доме культуры (на него бы просто никто не пошел), но и с вечера поселиться со всеми на «Хрустальной». Общаться с читателями напрямую и запросто. Ошибка одинокого бизона. Хотя задумка напрямую и запросто, надо сказать, удалась. А дело было так. Сидим с ребятами, никого не трогаем, выпиваем, беседуем, что-то обсуждаем. Распахивается дверь и чей-то крик:

     - Бушков приехал!
     - Что? Сюда? К нам? Он здесь?
     - Ага!

       Последующий за этой новостью забег Усейн Болт ни за что бы не выиграл. Тем более что в то время он еще пешком под стол ходил на Ямайке. Прибежали. Где? Нет Бушкова. Кто, как, когда? Дали уже по морде, уехал. Стало обидно. То ли за то, что не успели, то ли неудобно стало. Где-то даже стыдно. Бушков один, нас много. Не могли на дуэль вызвать, паршивцы? Литературную, тактичную, правдорубскую, правдоискательскую… Нет, не могли. Сами не успели. А кто дал-то? Да никто не помнит. Сильно? Мнения разнились. Так что до сих пор не могу сказать, съездили ли Саше по морде сильно или так, слегка мазнули интеллигентски. Лично не видел. Жаль. Но тоже придумал куда ехать, оскорбив Натанычей. Слоны-то его и не заметили. Но та самая правда жизни, на мой взгляд, все же восторжествовала. И не в том, что Моська таки свой пинок получила. Стругацких уж нет, светлая им литературная память в веках. Бушков жив, курилка. С того времени почти тридцатник прошел. Ну и где Бушков, а где Стругацкие… А ведь и Бушков надежды подавал – «Варяги без приглашения» хоть и ранняя вещица, да мысль прослеживалась. Куда только все делось.

       Кто-то, господа, и меня упрекнет в том, что облаял слона Бушкова. Не буду спорить, просто повествовал о том, где был, что видел и слышал. Да и крупные сомнения в слоновости у меня в этом случае присутствуют. По мне это скорее слоник на комоде, за ним (или перед ним) еще семь для полного счастья с литературной жвачкой. Да какие семь! Имя им легион…  Моська, друзья, всегда будет лаять. А караван всегда будет идти. Нормальная диалектика.