Приснилось- в оболочке я иной,
не старика, а где-то лет под сорок
в свиданьи над забытою рекой
с девчёнкой с русою косою...
Доверчиво прижалася она,
не целовал, но обоймя руками-
откуда голос на прекрасные слова
и песни из груди негрмко сами...
Наверное, сместились все года,
когда Цветаеву с с Ахматовой не знали,
а песен, что я пел, прикрыв глаза,
ещё Петров с Эльдаром не писали.
Как был чудесен встречи с прошлым сон,
так чисто, искренне вниманье,
что перешёл в компьютор он-
увы, без продолженья и названья...