Воздух остановился, как испорченные часы.
Он завис где-то между асфальтом и небом широким плотным пластом жирной взвеси, которую невозможно ни отодвинуть, ни обойти.
Он жил своей жизнью, непонятной и необъяснимой.
Иногда можно было увидеть перемещение цветов: вот нежно красный поглощает прозрачно зелёный и растворяется в запредельно голубом, распадаясь на еле видимые потенциальные движения – будто акварельные краски по влажной бумаге.
Мираж… иллюзия… бред…
Когда же это случилось?
Утро. День. Вечер. Ночь. Утро. День. Вечер. Ночь. Утро. День…
Никакого движения жизни, мысли, звука, времени…
Гнетущая тишина.
И только воздух.
Толщи воздуха.
Она стояла у ворот и …
Нет – не думала. И даже не пыталась о чём-то подумать.
Просто стояла и ждала. Чего-то, о чём и сама не догадывалась, но точно знала – так нужно.
Как она тут оказалась?
Возможно, она всегда была возле этих ворот. Но зачем?
Воздух становился всё плотнее.
Он то ли сдавливал её тело, то ли втягивал, то ли пытался раздробить на мельчайшие энергетические невидимки.
Похоже на магнитное поле Млечного пути. Наверное. Или не похоже…
Стоять становилось всё тяжелее и тяжелее. Мешали и каблуки, и сумка, и само тело. Оно преграждало путь воздуху, заставляя его безуспешно тыкаться со всех сторон своими невидимыми микроскопическими пальчиками.
Бесполезно.
Смешное слово. О какой пользе может быть речь?
Что-то неясное забрезжило в памяти и пропало.
Некая бессмысленная осмысленность.
Потусторонняя реальность.
Или поэтусторонняя…
Тело мешало воздуху, и тот раздражался всё больше и больше.
Цвета становились всё агрессивнее, а смена их всё чаще и рельефнее…
Она закрыла глаза и попыталась сосредоточиться.
Сейчас, ещё немного…
Она оглянулась.
Воздух повторил движение, как невидимое эхо.
Это было неожиданно. Наверное, уже пора?
Она протянула вперёд руку большим пальцем вверх – то ли хотела обратиться, то ли…
Воздух
неторопливо
скользнул
меж пальцев,
помедлил немного,
будто раздумывая,
и…
утянул за собой.
… Только вдох остался…
… Или выдох…