Теперь уж ночь.
Всё спит.
Волной игривою колышется портьера.
За ней мелодия дождя,
рождённая незримым музыкантом,
чуть слышно оживляет тишину.
Стол, лампа, частокол карандашей.
По стенам тени пробегают…
Мой мир вне времени
и я, совсем не я,
нет ощущенья тела.
Лишь внутренний диктует голос мне,
воображение, фантазия бегут.
Меж строчками, как змейка, мчится мысль:
«божественно, прекрасно и легко»…
И также между строчками ответ:
«Прислушайся, остановись,
то шум дождя эфир одушевляет».
А за окном уж ночь…
Всё спит…
Волной игривою колышется портьера…