Путник брёл. Нет не шёл, уже именно брёл, спотыкаясь через шаг, укутываясь в грязный плащ от холодного осеннего ветра. Низкие тучи, казалось, касаются верхушек деревьев и быстро летят на восток. Деревья пригибаются, шелестят редкими желтыми листьями, едва различимыми в сумерках. Ливень ещё не разразился, но холодные струи дождя, уносимые вслед за порывами ветра, хлестали по лицу. Кожаные сапоги с отворотами, тяжело ступали по грязи - дожди последних двух суток превратили дорогу в жалкое состояние. По обе стороны темнела чаща леса. Здесь царил ветер и шелест листвы. Птицы уже улетели в тёплые страны, зверьё попряталось в норы от непогоды. Первозданный край. Кроме жижи дороги, не было никаких намеков на присутствие в этих местах человека. Очередной порыв ветра донес откуда то издалека протяжный волчий вой. Путник остановился, проверил короткие ножны на поясе, и побрёл дальше. На спину и плечи его, казалось, навалилась ещё большая невидимая ноша. Лошадь пала, скитальца же разбойники ограбили, оглушили и бросили умирать на дороге. Вот уже неделю не удавалось поймать никакой дичи. От лесных ягод и древесной коры мутило живот. Нога под которую неудачно подвернулся древесный корень, изрядно побаливала. А до славного города Рейма, оставалось минимум неделя пути, по безлюдному краю.
"Дойду ли?" - думал путник.
"Не знаю...но должен" - отвечал он сам себе. Если я буду идти по прежнему остаётся надежда. А это главное, без чего трудно представить и саму жизнь.
Дорога синонимичная жизни.
17 октября 2011