Проходя под постом, который рушится, как сгоревшая спичка.
Подгоняя себя хрупкие склизкие рамки приличия и отличия,
Разъясняя трепещущим голосом, что, возможно, и это удача.
Ощущая вкус пыли, касаясь плеча кончиками влажных пальцев.
Прорубая дорогу в смердящие заросли города,
Ощущая всё больше заносчивости в этом хлипком воздухе.
Выпадая под транспорт осадками спутанных мерзких мыслей.
Уходя в гул сиреневой пыли тропинками нежных искр.