Серафима. Возраст слегка за (двадцать, тридцать - решите сами). Не худая, не полненькая, все выпуклости-плоскости на месте. Прическа? Хм… А прически-то нет. Симпатичная женщина, а голова лысенькая. Гладкая, как неспелое яблоко. И лица нет. Глаза, нос, рот на месте, а лица нет. Живая женщина с мертвым лицом. Вы спросите, где мы познакомились? А на крыше… обыкновенной крыше многоэтажного дома. Августовским вечером, когда внизу уже зажглись фонари, а на небе еще не успели зажечься звезды. Я смотрел вниз. Люблю наблюдать за людьми, сидя на облаке. Бегают, как муравьишки, суетятся. Выходят из одних домиков, забегают в другие. В окнах свет зажигается. Одно вспыхнуло, другое, третье… вспыхнуло и погасло. Красиво. А я сижу на облаке, совсем незаметный снизу, и наблюдаю. Нет-нет. Я не ангел и не бес - простой небесный наблюдатель. Ну, не совсем простой. (Это я поскромничал). Но что наблюдатель - это точно.
И так… сидел я (на облаке), наблюдал (за человечками-мурашами) и увидел ее (Серафиму), лысую женщину с лицом-маской… На крыше. Она меня сразу заинтересовала. Было в ней что-то (нет, не загадочное) - щемящее. Хотелось ее пожалеть…. (Ну… не пожалеть). Увидеть, как улыбается. А она просто стояла на краю крыши и смотрела вверх. Прямо на меня… Серафима не могла меня видеть. Но она смотрела… И я смотрел… Так мы смотрели, смотрели… а потом она сказала:
- Думаешь, я мертвая? Правильно думаешь. Мертвая. Совсем. До донышка… Мертвая и лысая… А была красивая. Думаешь, и сейчас - ничего? Может, и ничего… только мертвая. И зачем мне красота на том свете, если на этом не пригодилась? Молчишь… Вот и я не знаю.
Серафима села на край крыши. Сидела, болтала ногами и напевала:
- То ли ангел, то ли бес, опять на облако залез… Смотри-ка, складно вышло. Никогда стихов не писала. Все писали, а я нет. А песни пела… про любовь до гроба. Слышал такие? А если и не слышал… Вот я слышала, и что? Песни есть, а любви нет. И не качай головой. Сидишь на своем облаке, смотришь на нас, и не понимаешь. Да не переживай... мы сами себя не понимаем.
Нет, она меня определенно видит. Как бы проверить? Я дотянулся до ближайшей звездочки и скинул ее вниз.
- Зря кинул. Нет у меня желаний. Не трать звезды. И так знаю, что ты есть. А что толку? Про тебя знаю, про себя - нет. Можно мне к тебе на облако? Вместе будем сидеть… звезды сбрасывать, на окна смотреть. Устала я одна… Думаешь, тороплюсь? Было время - торопилась. А теперь и торопиться некуда. А облако? Ну, что облако… Ты на облаке, я на крыше. Мне и здесь высоко.
И тут я подумал, что Серафима мне нравится. Хорошая она, только грустная. И от звезды отказалась…
- А хочешь, я для тебя станцую? Всегда мечтала. Ночь. Звезды. А я танцую… для кого-то близкого. Ты близко, потому что на облаке. А я на крыше… Жаль, музыки нет. А зачем нам музыка? Вот и я думаю, что обойдемся…
И она закружилась. Сначала Серафима танцевала медленно, потом все быстрее и быстрее. Рваными, резкими движениями. Хм… Она права… нужна музыка. И я рискнул…
Сверкнул молнией. Ударил громом. Она танцевала. Я играл. Невидимый музыкант небесного оркестра.
- А ты молодец… Можешь, когда захочешь. Громче, давай!
Раскаты, один за другим, сотрясали небо.
- Еще!
Молнии вспышками разрывали ночь. Грохот. Вспышка. Грохот. Вспышка. А потом… потом, я обрушил на крышу ливень.
- А… Да! Свобода! Я сво-бод-на.
Серафима кружилась в вихре дождевых струй, освещаемая всполохами молний. Я видел, как жизнь заключительными аккордами вырывается из ее тела. Сидел на облаке, смотрел на агонию танца и ничего (совсем ничего) не мог сделать. Серафима ожила. Она смеялась, ловила дождь и кричала:
- Счастье есть! Спа-си-бо тебе!
Раскинув руки, разбежалась и… полетела.
Вниз.
Прощальные залпы вечного караула гремели раскатами грома. Ночное небо озарялось салютом молний. Дождь дарил последнее причастие… А я? Я стоял на облаке. Минутой молчания, воздавая последние почести улетевшей Серафиме.
© Copyright: Конкурс Копирайта -К2, 2016
Свидетельство о публикации №216061700744
обсуждение здесь http://proza.ru/comments.html?2016/06/17/744