- Не включайте свет, Штирлиц! - сказал Мюллер.
- Шаббат... - подумал Штирлиц.
Самый обычный вечер пятницы. Звонок в дверь. За нею стоит курьер с фигурой культуриста, полинезийской татухой через плечо и кассовым аппаратом в зубах, нагруженный пакетами с недельным запасом продуктов.
Зайдя в прихожую он выразительно покосился на пришпиленную у входной двери мезузу и решительно потащил пакеты на кухню.
- Вам же нельзя в шаббат переносить вещи? - пояснил он свои действия, заметив мой недоуменный взгляд. - А скажите! Сложно в Москве соблюдать кашрут?