Со времён Державина и Пушкина,
От начала, скажем так, начал,
ДОжили до критика Брехушкина,
Что недавно старчески ворчал.
Не в тигровом был он одеянии,
Как бурлак, тащил протухший груз.
Рассмеялось даже мироздание,
Хохотнул весь творческий союз.
Он мешком пустым слегка ударенный,
Всё ему разжуй да разъясни.
Друг ты наш, такой кристально-правильный -
Как творца, твои минули дни!
Что ещё сказать? Пофилософили.
Не сошлись во взгляде на стихи.
Но не стал Брехушкин Аристотелем,
Жидковаты были потрохи.
Хоть и бурной выдалась дискуссия,
Бог взлюбил поэтов не впервой:
Пал Брехушкин, как когда-то Пруссия
От ударов в первой мировой.
Оклемался. Даже хлопнул стопочку.
Почесался, сбил на взлёте моль.
Ну и что, что держит клином мордочку?
Всё равно в стихах он - полный ноль!
А затем, раскинув пальцы веером,
Дарницу, Троещину, Подол
Напужать решился критик вечером,
Проглотив вдогонку валидол.
Не взъедимся, други, на Брехушкина! -
Ведь имеет призрачный герой
Интеллект, чтоб детскими игрушками
Поиграть в песочке с детворой.
Скажем "нет" профану-злопыхателю!
Пусть умерит свой никчемный пыл!
Я б поставил памятник издателю
Лишь за то, чтоб он его забыл.