Море волнуется раз,
Но я не волнуюсь за мир
Кусочек Солнечного луча попадает мне в глаз
И мы начинаем пир.
Мокрые дороги,
Обломаны сучья,
Лес
Надуманные боги
Ломаное течение ручья
Это одновременно и красота и надуманный образ.
Из-за этого в голове катарсис
Всему виной люди.
Тебе каждый сыграет на бис и расскажет,как он видел кучу красивых полей
Нужно не слушать о красоте,воображать невообразимое
А не то,что вылетает из уст людей.
Они как тот самый змей
Ты вкусишь запретный плот
Мозг перестанет быть необычным
И ты закроешь рот
Упадёшь прямо в грот
Будешь слеп как подземный крот.
Это не сентенция
Это на показ выставленная моя депривация
Твоя коробка;
Твоя квартира;
Самая твоя интересная геолокация.
Возможно,в каком-то смысле это антимония,
Из-за этого меня хватает агония,
Я вроде старался быть необычным,
Говорить языком непривычным,
Расширил словарный запас,
И всех вас спас,
Но сам себе не помог.
Вот,передо мной кучу дорог,
Тех самых,о которых я вам говорил,
Не важно на какую дорогу наступлю
Там меня будет ждать вечный сон,
Этот тот конец стиха,после которого фриссон.