Во тьме скользят
ночные тени,
Живых
пытаются найти,
Но не найдут.
Ведь к той деревне
Ни человек,
ни зверь идти
Не станет.
Запах здесь гнилой,
Болота,
сырость,
запустенье...
Идёшь -
такое ощущенье,
Как будто смерть
своей рукой,
Как подзывающий
губитель,
Тебя манит
в свою обитель.
А там, вдали,
за тем туманом,
Что лёг
на вечный свой покой,
По здешним
старческим преданьям,
Избушка есть.
И в ней порой
Горит свеча.
Никто не видел,
Кто в ней живёт
среди болот, -
Туда и чёрт
не заведёт.
Он сам, наверно,
не любитель,
Запутавшись
в раскисшей тине,
Увязнуть ножкою
в трясине.
И кто бы знал!
Ведь в той избушке
Колдунья
зелье кипятит,
И этой
сказочной старушке
Уж места нет
где хоронить
Случайных путников.
Болота
Молчат об этой тайне,
но...
Скулящий ветер
всё равно
Ещё пугает
здесь кого-то.
Он всё свистит
и жутко воет,
Ревёт:
"Сюда идти не стоит"...