«Простите, я не танцую», - она произносит эту фразу, растягивая слова (прооос-ти-те, не тан-цууу-ю), не отводя синих глаз, снисходительно улыбаясь. Причем произносит это достаточно громко, что бы расслышали соседки по танцплощадке. Те, тоже криво и одобрительно ухмыляются - молодец Наташка, отшила заплесневевшего агрессора. Ах ты дрянь. И это она МНЕ? Не могу поверить. Не танцует она. Да я тебя… Да ты знаешь, кто я? У меня дыхание перехватывает. У меня просто слов нет, от возмущения… Но скоро они появятся, слова. Слов у меня хватит. Чего, чего, а их, я на тебя зараза, не пожалею. Не танцует она. Да ты у меня не то, что танцевать, ты у меня ходить не сможешь. Нет, ну не вообще ходить. А скажем… в туалет. Не будет туалета. Откуда ему взяться на острове. На необитаемом. И ни каких тебе тропиков. Заполярный круг. Вместо кокосовой пальмы – кривая сосна. Не танцует она. Вторая неделя в санатории пошла, путевка «горит» и эта туда же «Простите, я не танцую». Ах ты дрянь. В кусты, ты у меня ходить будешь, страдая от несварения желудка. Причем вместо туалетной бумаги, только ветки этой самой сосны. Простите мисс «Красная попа», не я начал эту войну. Не танцует она. А если не танцуешь на хрена одевать на себя эту композицию на тему минимализма. Ничего, на острове у тебя будет полный гардероб на 30 персон, от Армани до Дольче с Габбаней. Корабль затонул, круизный. С новой коллекцией. Там на корабле, что-то с компасом. Вместо Милана, чой-то его на Архангельск потянуло. Ну и так далее. Ночь. Шторм. Подводные рифы. Только ты и спаслась. Тюленей ты у меня своими декольте завлекать будешь. Перед белыми медведями в стрингах дефилировать. Коллекция то летняя. В самый раз, в ноябре. Не танцует она. Я на материке тебя будет ждать муж. Статный красавец с посеребренными висками. Летчик. Командир корабля международных авиалиний. Красиво будет ждать. Если не в рейсе, каждый день на вокзал. С цветами. И каждый этот день будет добавлять ему еще по одному седому волоску, на его красивых висках. Не танцует она. И не дождется красавец, муж, командир. 2 дня из восемнадцати лет, не дождется. Что обидней всего. И уведет его твоя лучшая подруга. Катька. Да, да. Именно, вобла эта засушенная…
Стоять. А это еще кто такой? Новенький видать. На Ди Каприо похож. Осматривается и идет к моей синеглазке… Ах ты сучка крашена. Не танцует она. Фига тебе остров и белых медведей. Ах ты дрянь. Да я тебя… В космос ты у меня полетишь. В дальний. В компании с тремя тараканами. С неисправным двигателем. С двумя сухими памперсами на весь полет. На рандеву с «Хищником» и «Чужим». Не танцует она. Мы писатели обид не помним. Мы их записываем. Описываем. Сочиняем. Пишем. Ну, в общем, вы поняли. С нами лучше не связываться.
22.06.2016