Нежность путается в волосах, целующихся с летним ветром. Нежность запуталась в лете, обвилась вокруг цветка, обволакивает собой сердце. И на фоне этой безумной, захлёстывающей нежности - стираются границы. И город растворяется, становится призраком, уходящим в чужое марево горизонтов, которых тебе никогда не достичь. Дело не в их недостижимости и дальности - просто это не твои горизонты. Они тебе не нужны. Вся твоя душа сосредоточена на нежности, запутавшейся в лете. Безликость цветка - сад ли это? Палисадник возле обшарпанного дома? Берег моря? Кромка поля? Это не важно. Есть только ты и образ нежности, принявший форму цветка. Идеальный баланс застывшего мгновения, мига безвременья, рамка случайного кадра, будто бы мимолётный взгляд упал на цветок, птицу, облако. А ещё есть небо. Небо, тонущее в свежей дождевой воде. Может быть, и не дождь был вовсе, а прошла поливальная машина? Это тоже не важно. Небо наполнено нежностью, оно над ней, оно тонет в ней, а ты тонешь в нём. Тебя уже не раздражает звук. Тонкий звук. Это пчела, крылья пчелы. Ты видишь, как она нежно, еле заметно касается цветка. Рядом вдруг сверкнёт и исчезнет, будто её и не было, тончайшая нить паутинки. Нить, связывающая тебя с летом. С небом - над нежностью.