Липа

               
    Я иду вечером домой.
                На автопилоте.
                Очень уставшая.
Мой   рабочий день двенадцать-тринадцать часов в сутки.
Как сказал знакомый психиатр: - Что, мыши свои в голове?
Иду.
   На окружающих не смотрю.
                Подхожу к дому.
 Появляется  мысль о том, что хорошо сейчас принять ванну.
 Больше в жизни ничего не надо.
 Сейчас заскочу  в магазин за едой и все на сегодня.
 Очень  жарко – плавится асфальт.
 Мимо несется поток машин, поднимая пыль и распространяя смог.
 На стоянке около супермаркета  между ними не проскользнуть-битком.
 К  кассе очередь.
 Впереди стоящая женщина покупает сало, колбасу, булки.
 Смотрю в ее корзину, вздыхаю.
 Очередь напирает.
 Мужик задевает плечом.
 Запах от  рубашки отпугивает от него, как от чумы в  19 веке.
 
  Дом.
 Осталось несколько метров.
 Цепляюсь каблуком за выступающий из земли металлический штырь.
 Нет сил, даже возмутится.
 И я иду.

   Не сразу соображаю, что меня останавливает.
  Я ставлю на землю сумки.
  Замираю.

 Я стою под цветущей липой.

 Запах кружит голову, она, впрочем, и без запаха кружится.
 Тонкий изящный запах среди смрада  большого города кажется чем-то нереальным.            
 Липа – волшебница.
 Она захватывает и не выпускает  человека на свободу из своих  объятий.
 Мираж повседневности рассеивается.

Стою под липой и понимаю про свою жизнь, что живу не так.
Что  стремление к достижениям,   безостановочный бег по жизни –  суета, пустое. Этого ничего не нужно.
Самое главное: вечером  послушать хорошую музыку.
Успеть прочитать Тертуллиана и подумать над его словами.
Любить близких.