«Мерило жизни ; её конец»
Владимир Иванович Хотиненко.
Месяц Луны, между 12 и 13 числом.
В эту проклятую ночь Хаоса я глазами ребёнка смотрел на уничтожение моего мира, едва сдерживая слёзы, стекавшие по моим скулам, ручьём.
Пламя поглотило всех, а геенна огненная простиралась везде и всюду. Мои друзья погибали у меня на глазах, заживо!
Каково это смотреть, в их глаза, в которых канонадой отдавала боль?
Каково видеть горящую мембрану их крыльев, а после и пламя, снедающее всё их тело?
Могущественное заклинание вышло из-под контроля, и небо осветило так, словно многие тысячи молний пронзили его. Оно тёмно-вишнёвым огнём, щупальца которого медленно добирались до меня, желая лишь добраться до моей глотки, а впоследствии и жизни.
У меня была единственная возможность оградить себя от костистых лап самой смерти – прыгнуть в портал, но признаться честно, лучше бы это были мои друзья. Они были дороги мне... Словно древо без гриба или меч без рукоятки. Словно дом без стен, я не хотел бросаться, как мне тогда казалось в пропасть.
Но меня вынудили... взвалили на мои молодые плечи тяжкий груз, который, как мне казалось, я не смогу волочить по дороге своей судьбы.
Если судьба это путь, тогда почему моё Дао предрекает мне лишь пустоту?
Я был обречён. Но я выбрал жизнь.
Неохотно подступив к порталу, я сиганул в него, но на этом зеркала не переставали биться - судьба сыграла со мной злую шутку.
Моя левая половина – оказалась мертва, неподвластна мне, словно это вовсе иное существо. Словно сама смерть вселилась в меня. Но другая моя половинка всё ещё жива и ей не чужды жажда или голод.
Она всё ещё мечтает о сочной оленине или кристально чистой водице из ручья, которая так охлаждает и вызывает приятную истому во всём теле, оставляя на твоих губах капельки влаги.
Но мёртвая часть меня спит и видит, мир чуждый мне, мир мёртвых.
Я чувствую лишь тьму, которая с каждым днём с каждым часом пытается поглотить во мне жизнь. Она наполняет моё тело и разрушает живую половину моей плоти.
Ещё несколько недель и я попросту откину хвост.
Моя мёртвая половина желает лишь смерти и забвения, но я – Айранаэль более не Страждущий. Со смертью родных и я не заслуживаю этого своего прозвища.
Отныне я - Айранаэль Полумёртвый.
И так... я оказался не живым, ни мёртвым.
Когда зацвела верба.
Месяца и дня не помню.
Этот мир совсем не похож на мою родину. Когда я сравниваю их, печаль неоправданно окаймляет уголки моих век.
Я воздыхаю по своему дому, которого у меня теперь нет и не будет – никогда...
Моим вертепом стала эта сырая пещера с потолочными сталактитами и сталагмитами которые так и норовят оцарапать меня своими когтищами. Вход же скрыт за водопадом – единственно в нём я нахожу утешение.
Иногда мне кажется, что я сгину в тумане строк истории этого мира... Я никак не могу смекнуть, за что мне выпал такой беспросветный жребий?
Зачем вселенной понадобилось созидать такое существо, как я?
Зачем она решила меня смысла моей жизни?
Почему я не умер?
На эти вопросы я как не прискорбно... не находил ответа.
Страшно не умереть, а страшно не жить.
Я никогда не был отшельником, но мне пришлось им стать.
Продолжение:http://www.proza.ru/2016/06/19/1421