Сгорбившись от тяжёлой ноши, по просёлочной дороге шёл мужик... Закинув за плечи чем-то набитый до отказа мешок и держа его двумя руками, он отсчитывал тяжёлые шаги... Пот струился по лбу и зависал каплями на густых бровях, а проказник-ветер сдувал солёные капли в лицо мужчины. В это время мужик кряхтел, вскидывал вверх свой тяжёлый мешок, всем своим измученным видом показывая, как ему хочется потереть глаза ладонями, но ладони занимала мешковина, по этому он вытирал пот о воротник пиджака... Когда к мужику подходили люди, мужик с облегчением ставил мешок на землю и о чём-то разговаривал с ними, но как правило, как только в разговоре он указывал на мешок, люди спешили уйти... Мужчина же, кряхтя вновь забрасывал себе мешок за плечи... Мне стало интересно, что же у него в мешке? Я нагнал этого странного мужика и завёл с ним разговор о погоде... Мужчина опустил мешок и облегчённо закурил сигарету... Оказалось, что мужика зовут Василием, он из Минска... Мужчина всё болтал и болтал, а я старался его слушать пытаясь скрыть свой интерес...
...
Меня окликнул незнакомый молодой голос и ко мне быстрым шагом подошёл парень лет двадцати...
- Извините, я видел, что вы разговаривали с вон тем мужчиной... А что он несёт?
Я оглянулся чтобы взглянуть на удаляющегося от меня мужика с тяжёлым мешком за плечами...
- Чушь...