Одиночество, боль, отчаяние - всё это не пустые слова, каждое из них пережито, прочувствовано всем естеством. Хотя почему я говорю в прошедшем времени? Они всегда рядом, они всегда с тобой, стали частью тебя.
Одинокая, безлюдная, пустая дорога - твой путь, который ты не выбирал. Бегаешь, кричишь, но никого нет. Лишь миражи иногда появляются в этом вечном мраке.
Видиши силуэт, кажется можешь даже докоснуться и вроде он тоже к тебе тянется, в твоём сердце зажигается искра, искра надежды, что в этом мёртвом мире ты не один. Но стоит только прикоснуться - и всё развеивается. Только лишь мираж, каким бы правдаподобным он не казался.
И вновь в ночи один, впрочем как и всегда. От одиночества и жажды ты уже иссох, а потому глупая искра надежды сжигает тебя в пепел.
Безжизненный пепел посреди этой безлюдной, такой холодной и одинокой пустыни.
Всю жизнь бежал по ней в поисках, всё надеясь, что наступит расвет, а с ним сможешь различить силуэт. Настоящий, реальный, не мираж, твой - родной и сокровенный. Но в этом мире не оказалось солнца, как и ни одной родной души. Лишь холод, тьма и пустота. Одиночество.