Колокола...И старый черный крест.
Срываемая ветром позолота...
Одна… среди покойников без мест,
живущих здесь сегодня за кого-то.
Не выбирая, где нам водку пить, как жить и за кого страдать на плахе, мы чувствуем, когда нам уходить и рвём с себя последнюю рубаху... пытаясь докричаться, мы идём и напрочь в кровь сбивая руки, ноги, мы падаем... и вновь с колен встаём и плачем, заблудившись по дороге...
Скрипит мой крест... Под звон колоколов вот-вот слетят остатки позолоты. Не будет Воскресенья после снов, в которых сладко грезим за кого-то...
- Купи глазную мазь себе! – кричат. - Оденься в белоснежные одежды!
А я не знаю, где найти врача, который бы мне вылечил надежду… Я не боюсь утраченных минут. Они - всего лишь времени конечность. Мне жаль, что я задерживаюсь тут, а кто-то за меня шагает в Вечность...
16 июня 2016 г.