И строчки не те, и буквы не так…
Не ложится, не хочет, терзает.
И автор – не бог, и не царь, а дурак,
Над чистым листом умирает.
Наверное, всё - источник иссяк,
Даже вязкое дно иссохло.
Нет больше автора. Что же, пустяк.
Так какого же хрена так плохо?
Миллионы живут без строчки,
Миллиарды живут без меня.
В голове три дебильные точки,
В голове, так сказать, по нолям.
Муз запил, загулял и бросил,
Чтоб быть дальше, сменил планету,
Удалил все пароли, настройки сбросил.
Морзе в космос, но всё без ответа.
И строчки, что вышли однажды,
Как змеи шипят и кусают.
Сердце душит противная жажда –
Чётко вижу, как всё удаляю.
Всё не то, всё должно быть не так,
Всё уродливо, плоско, глупо.
Однодневка я, пустота.
От бездарности сводит зубы.
Где наслоенность сложных фраз?
Где вся образность и атмосферность?
Где эпитетов тонкая вязь?
Где эмоции? Где достоверность?
Не способна – уйди, отступись,
Уступи для других дорогу.
Клоунада – твоё. Смирись.
И не мучай листок, ей-богу!
Всё равно в этих гулких строках
Нет той нужной тебе глубины.
И без разницы, сколько их, сколько…
Ведь они никому не нужны.
Без души они, под копирку.
Испарилась душа. Не пиши.
Жди сигнала из космоса, может,
Пощадит Муз. Пока же – в тиши.