Силой выталкивать мысли из головы и по-прежнему оставаться никем – такова моя участь.
Человек рождается на свет не для того, чтобы быть мотыльком или бабочкой. Наша жизнь – это нудное и бессмысленное существование ради удовлетворения собственных потребностей, в которых зачастую мы вовсе не нуждаемся. Придумываем истории, крутимся, как белка в колесе, да так, что спотыкаемся и падаем, но по инерции вращение не прекращается. И мы продолжаем вертеться – но в тот момент мы начинаем походить на загнанного в тупик зародыша, который появится на свет без задней мысли.
Человек стремимся к достижению лучшего, но нет трактовки и правильного объяснения этому слову.
Читаем книги, не имея представления о том, какой на самом деле смысл заложен в каждом предложении, и через какие дебри своей души пробирался писатель, чтобы его творчество родилось на посеревших бумажных листах. Возможно, над его головой всегда были серые тучи, которые мешали жить и улыбаться. А камень, повисший где-то между грудной клеткой, выглядит настоящей глыбой, который никогда не сдвинется с места, не перевернется и не расколется. В сотый раз убеждаюсь, что пишущие люди мечтают об одном – уединении и спокойствии, прежде всего, в самих себе. Душа похожа на кучу грязного белья, которое не будет постирано в течение жизни. На глазах – вечно не снимаемые очки, и они мешают видеть мир в ярких цветах. Самое страшное – целлофановый пакет на голове, который периодически затягивают ремешком, вызывая сильнейшее творческое удушье.
Каждая прожитая минута – десятки ненаписанных слов – мучение совести.
Еще не родившись, человек заполняет договор и выбирает пакет «услуг», которые будут предоставлены ему в течение всей жизни. В каждом квадратике он может поставить галочку. Но число их ограничено. А чтобы черкануть в графе «Талант», надо отдать что-то взамен, и выбор этот – первое серьезное испытание, которое мы проходим еще до громкого обезумевшего крика в руках акушерки.
Каждый писатель, несомненно, отдал что-то важное, без чего он ощущает себя неполноценным, как инвалид. Но это бесстыдное чувство веры во что-то хорошее – «подфартит» - их единственная мечта и надежда. Чтобы, в конце концов, над головой рассеялись тучи, а узел пакета, завязанного на голове, ослаб. Да и хочется взглянуть на вещи по-другому, когда очки сломаются пополам.
Круговорот в состоянии человека когда-нибудь завершится. Со скрипом и писком механизмы этих действий остановятся, и мы замкнемся в себе. Первые – творческие – уже попались под руку и сломались. Восстановлению они не подлежат.