Устал... короткое ведь слово,
Пять звуков в нем всего,
И в то же время ты им скован,
Сказать не можешь ничего.
Тебя как будто раздирает
Немой печальный спор.
В душе твоей что час играет
Извечный разговор.
А можно ль было как иначе?
Что сделал я не так?
И каждый день теперь пропащий:
Проходит он вот так.
Тоска... недлинное словечко.
Как много говорит!
И тихо ёкает сердечко:
Она, она глядит!..
Она, она вблизи проходит -
Но нет, то уж былое...
А может быть еще пройдет?
Ошибка была сбоем?
Моим? Ее? Не знаю, честно,
И думаю — не важно,
Ведь все, что нам теперь известно -
Любовь тут — неуместна.
Проблемы, беды, хворь... любовь?
«О нет, я не готова!»
И пусть теплеет тихо кровь -
Да кровоток бракован...
А он, ну что, он помечтает,
В душевной глубине,
Он сам себе порассуждает.
И станет лишь грустней.
Но может быть надежда... верить?
Поверить ли? Вопрос...
Любовь и веру не измерить,
Я, видно, не дорос.