Посидел с одним человеком, всю жизнь живущим в деревне, в его доме, при керосинке, слушая его рассказы о жизни. Что удивительно: я вырос в городе, всю жизнь провёл в городах, а понимаем мы с ним жизнь одинаково. Так бы сидел и слушал его истории, хоть тихо, хоть с правом голоса... Вот я думаю, откуда такое единомыслие? Неужели оттого, что моя мама была Ивановна (Царство ей Небесное!), или потому, что мы с ним - советские? Ведь от правды этой жизни не убежишь в свой город, не отгородишься километрами, что отложились по русскому своечинству от Москвы до самых до окраин...
А может оттого, что в нашем с ним мире всегда Господь присутствует и поэтому не важно, Ивановна моя мама, или нет, советская в нас закваска, или русско-имперская, а может и вовсе какая-нибудь чужеземная? Может важно всегда присматриваться и прислушиваться к тому, что происходит вокруг нас, восхищаться, огорчаться, анализировать и собирать это всё в душе, как грибы в лесу собираются в кошёлку, и тогда понимание и ясность придут, как приходит рассвет даже в самый тёмный день.