Пришёл опять погасший вечер,
Бокал Испанского вина,
Дым от сигары, светят свечи,
От цепи хлипких два звена.
Цепь на столе, едины кольца,
С сигары дымом в потолок,
Сгоревший пепел скинут пальцем,
На подоконнике цветок.
Цветёт бордовым, нежным цветом,
Словно Испанское вино,
Бутон распахнутый рассветом,
Вечерних глаз украсил дно.
И терпким бархатом вливаясь,
Тягуче в память льётся та,
Чьё тело трепетно вздымалось,
Чей взор загадка-простота.
Кто заволакивал безумно,
В сетей морских глухую страсть,
Преграды рушил кто бездумно,
С огнём играя и резвясь.
Целебна смелость, сброшен разум,
Всё в чувства лишь погружено,
И не имеют смысла фразы,
Пьяняще, вовсе не вино...
Годами ничего не стёрто,
В далёком разуме звучит,
"Te amo hasta la muerte...",
Волнуясь, кто-то говорит...
Вновь повторится этот вечер,
Бокал Испанского вина,
Ты будешь здесь, и дым на плечи,
С сигары кольцами звеня.
И глаз твоих простых загадка,
Это Цыганской песни стон,
Я разгадал давно, украдкой,
Когда меня коснулся он.
Борис Прядко 09.11.2014 года (1:57)