Слова, слова, слова... Невозможно бросить взгляд куда-нибудь, чтобы не упереться им в слова, рассказывающие об очередной декорации, украшающей точку пространства, в которую устремлен этот взгляд. Сдернуть покрывало, сорвать завесу - легко сказать, но нелегко сделать... За спиной - холод и пустота оставленного бытия... бытия, которое никогда уже более не повторится. Что впереди? Лишь то, что через какое-то мгновение станет прошлым, которое окажется в тот же момент недосягаемым и нереальным. Продолжать играть в нескончаемую игру с самим собой? Или с кем-то, кто нас создал? С какой буквы писать - с заглавной, скорее всего? Вот так - Кто нас создал... С Кем-то... Но что значат все эти слова, если никогда, НИКОГДА нельзя будет сказать - я дошел и все свершилось. Ибо прийти никуда нельзя. Если бы можно было, это означало бы смерть, которой нет. Или - нет рождения, нет становления и самого бытия. Каждый может выбрать, что ему более по душе...
Как важны слова для того, кто судорожно пытается пройти весь путь от рождения до смерти и не разбиться при этом об острые скалы той пропасти, что приветливо разверзлась внизу... ждет очередную жертву, очередного счастливца, которому уготована завидная участь - приобщение к великой тайне бытия - к встрече с самим собой... с пустотой, лишь по видимости обретающей форму, как испанский сапог облекающую воображаемую плоть несуществующей стопы вечного скитальца.