Посвящается Микелеанджело Буаноноротти.
В дни не так уж отдалённые на одном огороде произошла вот какая история.
Один молодой кабачок влюбился в капусту. Если бы он влюбился в цветную капусту или кольраби, это было бы ещё объяснимо: как-никак родина — Южная Америка — связывает. Но его угораздило втюриться в русскую белокочанную.
— Мадам, — начал кабачок, — какая хорошая погода.
Погода, и правда, была хорошая: светило солнышко, на небе не было ни облачка. Но злющая капуста проговорила:
— Ты кто такой? Я тебя знать не знаю.
Наш герой опечалился, но не сильно. Он обратился к своим соседям — томату и баклажану:
— Братцы, что мне делать? Влюбился, а меня не понимают.
И соседи стали советовать.
— Надо побольше раздувать щёки, как я, — сказал помидор, — тогда тебя непременно заметят.
— Лучше спеть песню, — предложил баклажан.
— А если я не умею ни того, ни другого?
— Тогда сочиняй стихи, рассказывай анекдоты, а лучше всего, найди себе другую возлюбленную, брюссельскую капусту, например.
— Не могу, размер не тот, — сказал кабачок.
— Тогда пой серенаду.
И наш герой запел. А что ему ещё оставалось делать. Он пел про свет солнца, про родину своих предков, которую сам никогда не видел. Но капуста была равнодушна, эти песни её не трогали.
Пока кабачок всё пел, незаметно прошло лето и настала осень. Хозяйка огорода начала собирать урожай. Сперва исчезли помидоры, потом баклажаны, патиссоны, а затем кабачки. Осталась одна белокочанная капуста. В её большой ленивой голове не было место любви, но она вспоминала свою молодость, песни кабачка.
«Вот славные были времена! И кабачок теперь мне кажется милым и талантливым. Зря я отвергла его внимание. Может, была бы сейчас счастлива».
Она думала об этом до тех пор, пока её не вынесли с огорода и не положили на стол.
«Вот и прожита моя жизнь. Но я ей горжусь. Мне было что вспомнить», — подумала она, теряя свою плоть под ножом хозяйки.
Что прошло, то сердцу мило. И прошедшего не жаль.
Вывод из этой истории сделайте сами.
4 февраля 2016 года.