Наша любовь, это то,
что мы делаем с ней.
С.И.
Боготворимая мною женщина
начинает терять чувство реальности.
Может это и к лучшему.
Пора мне побыть одному.
Осмотреться.
Да и вообще…
Просто сама мысль, просто сам факт...,
что я без тебя…, меня приводит в восторг!
Наконец-то я смогу выспаться!
И все потому, что, когда я люблю,
мои любимые снятся мне по ночам,
приходят в мой сон, и,
пытаются установить свои порядки.
Говорить с ними в это время бесполезно:
они не правы до тех пор, пока не заплачут.
А когда луна застает нас вместе в постели,
тут нам вообще не до сна.
Из двух вариантов, я умудряюсь выбрать оба.
Я не сплю, когда мои любимые со мной рядом:
хоть во сне, хоть наяву.
Как можно спать, когда их глаза говорят тебе все,
что так долго ждало твое сердце.
Это смахивает слегка на заглавие стихотворения,
а не на состояние души.
Звучит как в анатомическом театре про часть
тела (сердце), а не то, как о нем пишут поэты
(«влюбленное сердце» и прочую милую дребедень)
Но здесь, я должен всем признаться, что
это мое сердце, сердце маленького мальчика,
которое лежит у меня на столе среди пыльных бумаг
и никому неинтересных рукописей.
Я знаю, по ночам, когда я крепко сплю
или летаю на свою Планету, ко мне приходит
девочка-Загадка и забирает его до утра.
Она называет это любовью.
Я верю ей, верю в её сказки.
Вера - неплохая штука.
А неплохие штуки не склонны умирать.
Ненавижу пустые страницы любви.
Я, правда, не знаю, как сказки и
как вера, но, я знаю наверняка:
P.S. … любовь должна жить вечно...
Картина: Эдуард Мане. Олимпия. 1863 г.