Жил сочинитель стихов, можно сказать, стихотворец. Писал, помещал на свою страницу в интернете, радовался читателям и рецензиям. Их, рецензий, было не очень много, но почти все благожелательные. Сам он свои стихи оценивал скромно, понимал, что Пушкин от него далеко, где-то там,за горизонтом. Скорее всего, по этой причине очень удивился, когда прочёл сообщение, что его творения выдвинуты на соискание литературной премии. В сообщении указывались время и место вручения счастливчику вожделенной премии. Стихотворец умом понимал, что его литературные заслуги слишком скромны, чтобы рассчитывать на премию, но " а вдруг" перевесило, и он выполнил все положенные формальности для дальнейшего продвижения к премии.
В нужное время он, принарядившись, приехал в указанное место. Большой зал на центральной улице почти весь заполнен. Народ разный, многие знакомы между собой. Кто-то важно несёт свою персону, иной скромно сидит на отведенном месте. Наконец, суета улеглась, и через микрофон сказали, что перед началом церемонии финалисты могут почитать свои произведения. Стихотворец не знал, финалист ли он, но он хорошо знал, что не умеет и не любит читать свои стихи.
Действо началось, и авторы один за другим выходили на сцену к микрофону и, завывая голосами, размахивая руками, тряся головами, знакомили всех присутствующих со своими талантами. Для Стихотворца хватило пятнадцати минут, чтобы решить, что ни читать, ни слушать он не сможет. Как же? Это же стихотворение! Его читают неспешно, не орут, внимают каждому слову, а тут... Он потихоньку вышел из зала и отправился в буфет выпить чашку-другую крепкого кофе, чтобы привести мозг в рабочее состояние.
В буфете занят только один столик одним посетителем. После секундного размышления Стихотворец направился к одинокому посетителю и, получив разрешение , сел напротив. Помолчали с минуту, и Стихотворец осведомился, почему тот сидит в буфете,
а не в зале. В ответ услышал, что в зале ему делать нечего, что тот, кого он приехал представлять, в финалистах не значится, тем более, его не может быть среди победителей.
Первая чашка кофе сработала, мозг включился, и Стихотворец спросил: " А как Вы узнали, что он не финалист?" "Да по билету. У финалистов он оранжевый, а у меня синий."
Стихотворец достал свой— синий. Значит, и ему в зале делать больше нечего. Вот побеседует с товарищем и в обратный путь. "А почему сам автор не приехал?" " Чтобы понятно было, надо долго рассказывать. Если не жалко времени, послушайте." Стихотворец купил бутылку шампанского, принёс два бокала и приготовился слушать.
Представитель автора начал. Посёлок, где я живу и жил автор, не очень большой: фабрика, завод, была своя многотиражка. Автор ( это мой дядя, дядя Вова ) работал на заводе, иногда писал статейки для нашей газеты, там же печатал и свои стихи. Наступило дурное время—завод закрыли, фабрику разорили, газета перестала выходить. Дядя Вова сделался простым пенсионером и стихов начал сочинять побольше. И как публиковать их стало негде, то он приносил их в школу. Там их читали, размножали и разносили по посёлку. Потом открыли ему в интернете страницу, и стихи его начали читать не только в нашем посёлке.
Время шло, количество стихов увеличивалось, читателей тоже. И однажды пришло сообщение,что его выдвигают на литературную премию. А к этому моменту учителя и ученики подготовили его стихи к изданию отдельной книжкой. Когда принесли дяде сборник перед отправкой в издательство, он растрогался и проговорил: " Ну, любимые мои сочинения, провожаю вас для печати на бумаге. Служите людям, помогайте им , чтобы людям и мне была польза и радость!" Проводил, значит, он свои стихи и как-то сник, разболелся, не до стихов ему стало. А месяца через три покинул наш мир.
В день похорон, когда возле дома уже всё было готово, чтобы ехать на кладбище, вдруг подъезжает автофургон, и спрашивают дядю. Показываем—вот он, готов к последнему пути. Те извинились и сказали, что привезли тираж его книги. Быстренько переложили книги в багажник моей машины и забыли о них. Понимаете, не до книг было в таких обстоятельствах. До кладбища я ехал на своей машине .Вот и получилось, что дядю стихи проводили до его могилы.
По обычаю, после кладбища— поминки усопших. Возникла нужда заглянуть в багажник. Тут и вспомнили про пачки с книгами. Пошептавшись, родные решили: каждому, кто оказался на поминках, на память о дяде подарить книгу его стихов. Получилось, что дядя снова проводил свою уже готовую книгу в люди.
Настало время, и меня послали узнать всё про премию и получить её, если присудят. Не присудили. Думаю, от этого дядя Вова не переживал бы, потому что знал: земляки охотно читают его стихи и без премии.
Незаметно бутылка опустела, и собеседники разошлись каждый в свою сторону как хорошие знакомые. Вот про такие проводы поведал Стихотворцу племянник дяди Вовы. Долго потом в голове Стихотворца звучал этот рассказ.
Май 2016.