Снова осень. Снова солнце скорее серебрящееся, чем золотящееся; светящее, но не греющее. Темнеют небеса. Даже воздух словно пропитан царящей повсеместно пасмурностью. Только листва радует своим поистине праздничным разноцветием.
Бабочки, стрекозы... Для них всё закончилось. Осенний сезон, так же, как и всё то, что последует за ним, для них - за гранью времени, за гранью существования, за гранью бытия, а потому и - за гранью реального...
Листопад... Листопад... Целый занавес из густого, сплошного, беспрерывного листопада... Будто сама Природа задёргивает этот занавес, подводя финал пьесы закончившегося лета...