Со стонами грома, прижатый бетонным потолком небес, город утопился в дожде. Не от хорошей жизни.
Мокро и мерзко сверху до низу.
Мои часы совсем отстали, по их некованому железу мелкой дробью рассыпалась ржавчина цвета прокисшего солнца. Стрелки увязли в прошлогодней прелой листве.
А на уме лишь одно: весны хочется, хотя бы немного, чайную ложку. До и после обеда. Разбавить ей стылый чай в помутневшей со всех сторон кружке. Насыпать горсть в кипящую ванну, вдохнуть ее пары и утопиться, прямо как этот город.