Я ревную…
Ревную.
Ревную-ревную-ревную-рев…
Рёв.
Да, это уже рёв. Рык. Крик. Истерика. Ор.
Нет, ор – это другое. По крайней мере, с «ор…» начинается что-то интимно-приятное.
А как всё начиналось-то! Красиво. Конфетно-букетно. Дорогая обёрточка, сладко-ароматная начинка и твёрдые орешки… Ааах, как пахнет!...
Зато сейчас я обливаюсь туалетной водой с запахом протухшей мечты. И градус её настолько низок, что нивелирует жар от концентрированной обильной выпивки.
Я пью, и алкоголь бьёт в голову.
Он бьёт – я пью.
Он е**т – я ревную.
Я ревную и пью. А потом – бью… бью… бью…
Нет. Не в голову. Не в лицо кулаком.
Из дробовика. Дуплетом. Вскинул к плечу и…
А тебе известно, что в оч.умелых ручках тривиальный охотничий дробовик с его небольшой энергией выстрела и низкой прицельной точностью – таки страшная сила? Выпущенная с близкого расстояния дробь ложится смертоносным свинцовым облаком, накрывая собой и буквально разрывая тело. Не нужно сосредоточенности, острого глаза и твёрдой руки. Только я, ты, он… и заветный десяток метров. Нет, лучше пяток… Воистину, оружие психопата.
Ааах, какой сюрреализм, какое сладостное варварство…
Копы в Америке используют короткие дробовики-подствольники для огнестрельного вышибания запертых дверей. Тук-тук. Кто там? Откройте, милиция. Это ваш дробовик? Нет. Но жертва определённо моя.
Да, я собственник. Пусть нравственно павший, аморально затасканный, но всё ж – не бесчувственный. И ревность выкручивает меня на манер грязной половой тряпки. Поэтому – счастье, что у меня нет дробовика…
Чьё счастье? Моё-твоё-наше.
Потому что всё можно понять и простить. И забыть.
Особенно, физическую… измену. Объективнее назвать это «сексуальной альтернативой». Ну, возжелало тело чего-то новенького, ну что в этом страшного? Ведь даже самое-самое любимое блюдо надоедает, и хочется разнообразия в меню. Или, в данном случае, разнообразие меня.
Вроде, логично…
Но паскудно. От этого альтернативного выбора не в свою пользу. И пофиг, что у самого рыльце в… (да-да, давай, скажи это!) в чужом-незнакомом-альтернативном-межножном оволошении бывает, при чём – довольно часто. Тогда, извиняюсь, какого хера разводить в душевно-сердечной зоне организма весь этот вестерн?
Во… явилось моё блудливое счастье… Приверженец полигамности. Адепт адюльтера. Кобель драный.
И как ни в чём ни бывало, нежно скалится, крутит задницей и лезет с обнимашками.
А я ревную.
Ревную-ревную-ревную-ревну…
Н-ну...?
Что ты мне расскажешь в своё оправдание? Сказочку про верность?
Жила-была верность… И звали её Белый-Бим-Чёрное-Ухо.
У тебя уши разные? Нет. Значит, это не про тебя.
Ну, конечно, я тебе верю. Ну, конечно, сам такой… Скажи, ты хоть вымылся? А там? Да нет, это так… к слову. Ни каких развратно-порнографических намёков – исключительно в обыденно-гигиенических целях интересуюсь. Обычно-обыденно-тривиальных. Потому что такому ветреному ветерку-опылителю, как ты, зацепить какую-нибудь ветрянку с чужого пестика – нечего делать.
Ладно. Иди сюда…
Я в тебя постреляю.
Из ствола.
Какого? Вот этого…
Хочешь, дам подержать? Потрогать. Затвор передёрнуть…
Нравится?... А мне как нравится!
Нееет, он уже не гладкоствольный. Крупнокалиберный. С двумя полными обоймами.
Поможешь разрядиться?
Да не злюсь я, не злюсь…
Вот так таки да: стрелялки – наша любимая игра.