Я не знаю откуда взялся этот проклятый выключатель. Не знаю.
Откуда он мог взяться? Похоже он здесь всегда был. Простой чёрный выключатель, старого фасона, каких сейчас не делают, потому что их давно сняли с производства. Маленькая черная карболитовая полусфера, с маленьким рычажком, с маленькой рифленой «пупочкой», так похожей на взведённый курок.
Может быть, выключатель был здесь до моего появления на свет? Нет, этот дом старый, прошлого века, но не настолько, он сдан в тысяча девятьсот шестьдесят пятом году. Значит, мы с ним ровесники. Могу даже предположить, что его прикрутили к стене в день моего рождения. Маленький страшный подарок. Один, но на всю оставшуюся жизнь.
Кстати, вам пока не страшно потому, что вы не знаете, что будет, если я подойду к нему и выключу свет. Вы не знаете, а я знаю. Мир рухнет в тартар, исчезнет в никуда разбившись в дребезги, пропадёт мгновенно и бесследно. Навсегда!
Исчезнет всё: тоска воспоминаний, все мерзости отравленной судьбы, и дрожь, и страх; вы помните, когда сидишь всю ночь, боишься потревожить огонь свечи, живя одной надеждой на чудо, что утром накануне по ошибке ты получил известие о гибели любви.
Я не знаю, как этот выключатель пробуждает от спячки всё мировое зло или развязывает ему руки, но лучшего способа остановить планету никто пока не придумал, один щелчок и всё вокруг растерзано. Одно движение указательного пальца… Мне стоит без особого усилия нажать на клавишу…, на эту «пупочку…», на этот рычажок, потянуть за него вниз, и после негромкого щелчка всё кончится, и ничего не будет.
Миллионы лет пролетят, как шёпот бабочки; века пройдут, как вздох пустой; вокруг не будет ни времени, ни расстояний. Останется лишь безвременье, погруженное во тьму.
Вам стало страшно, что я выключу свет? А меня кто-нибудь спрашивал, когда его включали?
Когда понимаешь, что твоими снами распоряжаются и заправляют скудоумные плутоглазые похотливые канибалы, твоя жизнь превращается в какую-то злобную, бессмысленную, наполненную иголками и битым стеклом бессонницу. Моя жизнь уже в неё превратилась и это гораздо страшнее. Свет мне не нужен.
А вам мешает свет? У вас, кажется, тоже глаза болят, решайте поскорей. Или свет слишком ярок, и он вас слепит не по-детски, или он вам глаза режет, или они у вас от сумрака слезятся? Решайте поскорей! Не можете… решить? У вас нет… выбора… нет выключателя. Он у меня, и выбор за мной.
Пусть я не достоин его, но я один из вас, не хуже и не лучше. И потому мне страшно. Страшно ошибиться.
Вы помните, как мы умели смеяться. «Уходя гасите свет, но ни в коем случае его не выключайте.» Так было написано на выцветших обоях рядом с выключателем. Кем написано? Когда? Неужели мной? Кем стёрто?
Вперёд. Одно движенье пальца и свободен. Велик соблазн, защитники смешны, я жалок. Слишком поздно просить прощения. Как же он тяжёл… не останавливаться… почувствуй сам нам поддается, нас не остановить. Пошёл-пошёл-пошёл…
Вы видели распятого Христа, или читали в утренних газетах о убиенных Иродом младенцах, вам было некогда, ведь вы бессмертья ждали, мечтая об эликсире из стволовых клеток, взбитых в блендере. Вот тогда нужно было остановится. Тогда, а не теперь. Сейчас одно усилие, полшага, и движения уже не остановишь, легко заскользил вниз курок, ещё спросить успею… Не успеешь!
«Тебе не жаль любви?»
Курок остановился. Осечка? Вдруг. А сможешь повторить?
«Тебе не жаль любви?»
Не жаль любви... любви совсем не жалко, когда её нет!
Я повторю, но после перекура.
Коробок спичек дрожит в моих сухих холодных ладонях. Живое жёлтое пламя облизывает давно остывший окурок сигареты. Серный дым будоражит фантазию о неизбежности. Затяжка наполняет лёгкие кошмаром. Я давно бросил курить. Меня выворачивает наизнанку. Голова кружится в тумане. А из сизых табачных разводов передо мной снова возникает выключатель. За окнами лежит огромный город. Под потолком плавает лампочка без абажура.
А что, вам действительно интересно, что случится, когда я выключу свет?
Не волнуйтесь… как сказано выше, я его выключу, и ничего не будет.
к о н е ц
01 06 2016