Там, где листья, чуть касаясь земли, пели колыбельную миру, там, где звезды, будто случайно рассыпанный бисер освещают твою комнату, твой стол и твои и так светлые мысли, там, где все сходится в одну точку, там жила ты. Маленькая девочка с багажом грусти и томящей тоски, девочка, которая не знала как ей жить. Словно хрустальная ваза, до верху заполненная гвоздями, ты светилась, отражая солнечные лучи, не давая разглядеть другим те острые гвозди, которые царапали тебя.. Вновь и вновь, пытаясь вытряхнуть из себя внутренних врагов, ты крутилась, лезла себе в душу, стараясь разложить все по полочкам, путалась, терялась и, с трудом найдя выход из того мира, внутреннего ада, возвращалась в этот мир.
Она была не такой как другие. Слушая других, она теряла себя. Казалось, от этой девочки струилось что-то чистое, светлое.
Когда показываешь людям причины своей грусти, проблемы, с коими ты не в силах справиться, теряешь свой статус счастливого, сильного человека. Насколько бы не был несчастен слушатель, сколько бы он не пережил больных моментов, каким бы слабым он не был, когда он увидит в тебе маленькую слабинку, в тебе, в человеке, который должен быть счастливым всегда, тогда в его голове мелькает едва заметная, но едкая мысль:"Она лжет. Она несчастна." А толку слушать о счастье человека, который не может сделать свою жизнь лучше? Она не показывала свою слабинку. Насколько нужно быть сильной, чтобы скрывать эмоции, которые пожирают изнутри, чтобы держать все в себе и наигрывать эту мнимую радость? Словно приколотая острыми булавками, на том лице привычно жила улыбка.
Когда девочка оставалась одна, она бежала к своему старому другу Тому, старику со слепыми глазами, которые когда-то были цвета осенней травы. На кресле-качалке, как обычно, сидел Том и слушал свой старый граммофон. Услышав знакомые шаги, он делал тише музыку и тихим, бархатным голосом говорил:"Ну здравствуй, дорогая." Она садилась на брусчатую террасу и, положив свою белокурую голову ему на его неходячие ноги, некоторое время молчала. Он терпеливо ждал и не смел перебивать ту атмосферную тишину.
-Том, - говорила она. - Скажи мне, Том. Неужели нет на свете счастливых людей? Каждый в какой-то мере несчастен..кто-то больше, кто-то меньше, кто-то пытается встать на ноги, держится, старается сделать свою жизнь лучше, кто-то напротив, имея небольшие трудности, растит их в своей голове, словно цветы, они растут, человек смотрит на них и плачет..глупые люди, да, Том? Они хотят казаться несчастными, играют роли потерянных людей, ждут, когда их пожалеют...а потом привыкают быть такими и не могут с этим ничего сделать. Едва заметная проблема становится той, что рушит их миры. Том, я искала счастливых людей, я искала и не находила. Они все под масками, понимаешь, Том? И в один момент, совершенно случайно, маска отклеивается, и я вижу совершенно другого человека. Они врут другим, Том, они врут, как я... Я не хочу врать людям, Том, я просто хочу им показать, что быть счастливым просто, чтобы им было к чему стремиться.. Я боюсь, что моя маска отклеится, и люди откроют мою ложь..они будут.кричать:"Она нам лгала, она дурила нас искусственным счастьем, намеренно вводя нас в заблуждение! Она обманщица, лгунья, вы посмотрите на нее, как она омерзительна! Маска искусственной радости". Они будут ненавидеть меня, Том.. А я не хочу быть той серой, несчастной массой, которая выставляет свою боль напоказ.. И я хочу научить их верить.
Том, скажи, ты веришь, что я счастлива? Ты все знаешь про меня, я ведь несчастна, верно? Я запуталась, Том, я придумала себе роль, я стала той, кем я не являюсь... Но я уже выбрала. Если вдруг я решу стать другой, все будут думать:"Она была фальшивой, она другая"..но, Том! Скажи мне, какая я? Кто я? Я живу в этой маске и уже забыла настоящую себя..
Она говорила и говорила, Том, внимательно слушая, кивал и не перебивал ее. Эту девочку нельзя перебивать. Ее мысли - поток, который она сама должна завершить. Том знал ее, как никто другой.
- Том, я так устала, я хочу понять кто я.
Она медленно встала. "Спасибо, Том".
Том не был хорошим собеседником. Зато он был прекрасным слушателем. Она, размышляя вслух, находила ответы на свои вопросы. Не на все. Она не могла найти ответ на самый важный вопрос в ее жизни: кто она? И сколько бы времени не прошло, сколько бы монологов не велось, она продолжала быть самой счастливой девочкой с самой грустной душой.
Звезды так и освещали твою комнату, а листья продолжали петь колыбельную. Ты не нашла себя. Ты не умерла, но больше не смогла помогать людям. Те не думали, что ты фальшивая, как ты предполагала..они так и не нашли стимула в твоих словах. Девочка, которая жила под маской, умерла. Она продолжала жить, но больше не ходила к Тому рассказывать о проблемах. Навещая его, она говорила о пустом : о цветах, о погоде, о том, что птицы долго не прилетают с юга... Но она больше не говорила о своей душе. Она растратила себя. Девочка со счастливой маской стала девушкой с самыми грустными глазами, с дырой в душе. Гвоздей стало слишком много. Они пробили хрустальную вазу, и осколки вонзились во все тело той юной девочки, которая хотела сделать людей счастливыми.
Ты так и не нашла ответ на свой вопрос. Самое страшное умереть, не понимая себя...