Снова хочется о чем-нибудь написать.Снова появился в руке знакомый зуд.Графоман хренов!
Ну о чем,бишь,ты станешь писать?Ну о чем?Отом,как поругался с Надюшей?
Или о том,какой славный «стул» был у тебя сегодня?
-Так ведь я пишу для себя.
-Что значит для себя? Ты что,сам будешь читать эту галиматью?
Или думаешь-доверить бумаге всякую срань-значит отправить ее прямиком в вечность,
где она приобретет запах фиалок?Хабэнт суа фата либэлли.
Потомки через 300 лет найдут,прочтут,оценят.Да только было бы что ценить.
-Ты не понимаешь.У меня зуд.
-Что ж,пиши о чем ни попадя.Например о том,как шел с работы,наполненный всяким говном и в прямом и в переносном смысле.Услышал щебет синицы и говно как-то рассосалось,опять же и в прямом и в переносном смысле. И подумал: «Господи!Какое счастье,что у меня есть этот сквер и этот парк!»
Однако,интродукция затянулась.Что дальше?
-А ничего!Сочиню-ка я лучше стишок.
Сижу над темным зеркалом пруда,
А в мыслях чертик егозит лукавый:
Как вышло,что прожитые года
Увенчаны сомнительною славой?
Не самый безнадежный человек,
На все имевший дерзостные виды,
Как промотал я свой короткий век,
Не отыскав заветной Атлантиды?
Всему виной(о,как это не ново!)
Ленивая вареная лапша-
Моя великоросская основа,
Загадочная русская душа.