Она полагается на одну только правду своего сердца – любовь. Кроме любви она не видит ничего. Ни в чем нет смысла без того, чтобы ощущать щекочущую неизвестность сверхчувственности. Она не знает – как это, быть нелюбимой. Она не понимает – как это, не любить?
Она чувствует этот мир, как чувствует собственное сердце. Оно болит, оно стонет и содрогается. Оно радуется, оно слепнет от счастья, оно глохнет от красоты. Мир – это оно, сердце.
Он полагается только на себя. И немного на удачу. Удача есть сумма интеллекта и правильно увиденных обстоятельств. Он не знает, как это – познавать мир не разумом. Он не понимает – как это, не желать увидеть больше?
Он слышит этот мир, видит его, ощущает его своей кожей. Каждая вибрация, каждое мгновение – все это пополняет бесчисленность отпечатков проявления окружающей действительности. Мир – это мир, и больше ничего.
Мир не стал светлее, не стал красивее. Но она чувствует, мир – это он. Ее сердце.
Его сердце не стало живее, не стало счастливее. Но он чувствует, сердце – это она. Его мир.